L'amour au temps du choléra

Gabriel Garcia Marques
Une histoire d’amour impossible complètement désespérée : alors que deux adolescents tombent amoureux fous, tout les sépare. Elle finit par se marier avec un autre.
Au début Florentino essaye d’oublier Fermina dans les bras de qui voudra de lui, des bras de plus en plus nombreux. Mais en même temps, il va rester fidèle jusqu’à l’obsession. Il va attendre sa belle, sûr de la reconquérir un jour, si lointain soit-il, il attendra ... 50 ans. Et l’improbable se produit, tant pis s’ils sont tous deux devenus des vieillards au moment qui les réunit enfin.
Dans la littérature en fin de compte, chacun ne cherche que le reflet, l’écho de ses propres interrogations. Et puis un beau jour, c’est magique, avec une limpidité jamais imaginée, on trouve les mots pour formuler la question fondamentale :
Peut-on être fidèle à une seule et en même temps amoureux de plusieurs personnes à la fois, avec la même douleur, sans en trahir aucune ?
Peut-on être fidèle à l’amour de sa vie entière et en même temps collectionner les femmes qui défilent dans son lit, peut-on être un séducteur féministe ?

Florentino évoque les femmes qui le consolent et se consolent avec lui après avoir perdu leur mari :

Elles prenaient conscience de retrouver leur libre arbitre après avoir renoncé à leur nom de famille et à leur propre identité en échange d’une sécurité qui n’avait été qu’une de leurs nombreuses illusions de jeunes mariées. Elles seules savaient combien était pesant l’homme qu’elles aimaient à la folie et qui les aimait peut-être… et lorsqu’elles le regardaient partir de la maison après l’avoir poussé à affronter le monde, c’était elles qui demeuraient dans la terreur que leur homme ne revînt jamais. Les veuves découvraient que la manière honorable de vivre était à la merci du corps, ne mangeant que lorsqu’elles avaient faim, aimant sans mentir, dormant sans avoir à feindre d’être endormies pour échapper à l’indécence de l’amour officiel, maîtresses enfin du droit à un lit tout entier pour elles seules, dans lequel personne ne leur disputait la moitié du drap, la moitié de l’air qu’elles respiraient, la moitié de leur nuit…

A 70 ans, après une vie passée dans le lit d’innombrables amoureuses dans la quête de l’oubli, au moment où il rejoint enfin la femme de sa vie, Florentino ose : « je suis resté vierge pour toi ».

Eût-il dit la vérité qu’elle ne l’aurait de toute façon pas cru, parce que ses lettres d’amour étaient faites de phrases comme celle-ci dont la valeur reposait moins sur leur sens que sur leur pouvoir d’émerveillement.

J’aime Gabriel Garcia Marquez, parce ses livres sont faits de phrases comme celle-ci, où il réussit à abolir la distance entre poésie et burlesque, pureté et trivialité, même parfois très triviale, sublime, désespoir, jubilation, réalisme et fantastique.